Las brújulas siempre indican el Norte, y una vez que llegas sus agujas solo dan vueltas sin rumbo alguno. Mi brújula está dando vueltas abandonando así toda utilidad. No quiero decir que este sea mi lugar, si no que mi Brújula no me servirá más para seguir mi camino. ¿Y por qué quemar mi navío?
En estas tierras no he hallado más que almas perdidas en un camino que tenían claro al emprender su viaje pero que con el tiempo se fue enturbiando con los recuerdos del pasado, el sudor de sus frentes y la sangre de sus heridas hasta que en el horizonte no se veía más luz que la de las hogueras de los cadáveres que detrás han ido dejando, almas perdidas como ahora lo está la mía. Almas perdidas que cuando llegue el barquero a cobrar sus dos monedas para que crucemos al único lugar del que no hay vuelta atrás, preferirá abandonarnos en la orilla que cobrar lo que es justamente suyo, porque aunque no merezcamos estar en este mundo no nos merecemos estar en ningún otro.
Mal vendí mi alma al diablo y se está cobrando su precio. El Sol que alumbraba mi camino, las Alas de la Mariposa que acariciaba mis sueños, la Brisa que mecía mi esperanza, la inagotable pero ya marchita Luz de tu mirada. Todo aquello que una vez fue mio se me resbala ahora entre los dedos y no puedo hacer otra cosa que ver como huye de mi por las alcantarillas infestadas de ratas de esta ciudad. Ratas que devoran lo que era mio, ratas que me devoran a mi, mientras mi alma perdida arde.
Y de las cenizas he de volver, cenizas que el viento esparce por el aire y hace llegar a lugares que la imaginación no conoce y la esperanza no llega. Lugares que todos hemos de conocer alguna vez en nuestra vida y aprender a como salir de ellos. Y en este camino, como hace mucho tiempo aprendió la pequeña Dorothy al final de su viaje, tenemos que perder antes de ganar, y cierto es que mucho tengo que perder pero mucho más he de ganar.
Arderá la hierba bajo mis pies, y mis lágrimas la volverán a regar, sucumbirán las almas entre mis manos, y renacerán de los latidos de mi corazón, no habrá más amaneceres para mi, no al menos hasta que todo mi mundo arda y de sus cenizas vuelva a brotar la Flor que con el olor de su perfume me hacia soñar.
Y hasta que eso suceda no he de volver con vosotros, porque el que llegue a vuestro lado no será quien conocíais, y por eso arderá mi navío y las astillas que queden serán el recordatorio de mi pesar, el recordatorio de mi confinamiento.
Quemado el barco, cortadas las comunicaciones. Salvo esporádicos cuervos no obtendréis más respuesta de mi que estas epístolas. Al menos no hasta que mi alma vuelva.
This time not pluralize, since only about my intentions I have to speak to you. Reading the title is more than clear what I will do and I assure you that I will not regret.
The compasses always indicate the North, and as soon as you come his needles only turn without any course. My compass is turning leaving this way any usefulness. I do not want to say that this one should be my place, if not that my Compass will not serve me any more to follow my way. And why to burn my ship?
In these lands I have not found any more than souls lost in a way that they had clear on having made his trip but that with the time was muddied by the memories of the past, the sweat of his foreheads and the blood of his wounds until in the horizon did not see any more light than the bonfires of the bodies that behind have left, souls lost since now it mine is. Lost souls that when the ferryman manages to receive his two coins in order that we cross to the only place of the one that has not gone back, it will prefer leaving us in the shore that to receive what is rightfully his, because though we do not deserve to be in this world we us do not deserve to be in no other.
Badly I sold my soul to the devil and and is taking his price. The Sun that was lighting my way, the Wings of the Butterfly that was caressing my dreams, the Breeze that was rocking my hope, the inexhaustible but already withered Light of your look. Everything that once was mine its now slips through the fingers and I cannot do another thing that to see since flees of my for the sewers infected of rats of this city. Rats devour what was mine, rats that devour me, while my lost soul burns.
And of the ashes I have to return, ashes that the wind spreads for the air and makes come to places that the imagination does not know and the hope does not come. Places that we all have to know at some time in our life and to learn to go out since of them. And in this way, as a lot of time ago the little Dorothy learned at the end of his trip, we have to lose before winning, and certain it is that I have much to lose but much more to win.
Burn the grass under my feet, and my tears will turn it to acting rashly, the souls will succumb between my hands, and will be reborn of the beatings of my heart, there will no be any more dawns for my, not at least until all my world burns and of his ashes it returns to sprout the Flower that with the smell of his perfume made me dream. And until it happens I do not have to return with you, because the one that comes to your side will not be whom you knew, and because of it, will burn my ship and the splinters that stay will be the follow-up of my sorrow, the follow-up of my confinement.
Burned the ship, cut the communications. Except sporadic ravens you will not obtain any more response of my that these epistles. At least not until my soul returns.
Ánimo guerrero. Conseguiras lo que te propongas.
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